Mi nombre es tristeza
Los árboles se mueven proyectando sombras espantosas. Podría decirse que todo es silencio. Pero no. No es así. Las casas suenan. Ruido de autos. Perros, gatos, insectos, cosas moviéndose pero no llaman la atención. Tampoco mis pasos contra las calles mojadas. La tarde. Único tiempo en esta "vida" absurda para salir. El único tiempo en el que vivimos. Somos alérgicos al sol de la mañana y a la Luna de la noche. Únicamente vivimos en el intervalo, entre la puerta que los divide. Somos los de enmedio.
Deanmbulamos por el mundo con frecuencia. Imperceptibles; transformados.
Lo cierto es que los de nuestra especie caminamos solitarios, pocas veces compartimos entre nosotros experiencias, recuerdos y amistades. Preferimos hablar solos, reír de la nada, porque nos acordamos de algo. Es como si al ver al otro tuviéramos conciencia plena de nosotros mismos. Y quisiéramos que no fuera real. Y que no fuese la pesadilla que es. Pero guardamos silencio y nos retiramos. Cada quién a cargar su pena. Solitarios andamos el mundo. Leemos, conocemos, observamos. Para nostros esta escrito en todas las cosas:"prohibido tocar". Nuestras almas son solas, nuestros cuerpos, nuestros ojos. Es absurdo. Estamos tan solos, todos nosotros. Tan genuino y grato que podria ser..., conforme aanzo sobre las hojas secas de otoño. Una temporada al año y sientiendo la lluviecita del creador como si fueran lagrimas de su sangre. Como haría un creador hecho de tristeza. Lleno de ella. Creador con huesos de ceniza.
Nuestras adicciones son las letras y los paseos solitarios. Pero hoy- desde principios de este siglo, quiero decir- andamos asi como por naturaleza. Si cerramos los ojos nos topamos con la oscuridad del infinito. Tenemos miedo de volver al sueño aunque saveos que existe y que es inevitable el sueño. Sin embargo tal es nuestro sacrificio. Y venir a apadecer nustra nostalgia.
Tal es el arte de respirar- para nostros, quiero decir-. La tarde es un parpadeo. Un abismo. En la tarde del mundo, de la existencia. Perpetuamente vivimos. Transmutamos. Desde en medio. Sus lagrimas de luz se derraman sobre nosotros como la teta de una dulce madre. Y una puta. Una puta madre.
Pero en verdad surgimos de la nada. Al principio somos humo muy negro, que se ve desde los ojos mortales como cundo derramas tinta en el agua contenida en una pecera. Despues esa tinta se hace más tangible. Flexible también. Aparentemente vivo. Somos como un fuego. Tal como diría Heráclito; a momentos encendido, a momentos apagado. Somos como la letra perdida del abecedario. Antiguos como el mundo mismo, inmortales y eternos-pensamos eso, quiero decir- indestructibles para el ser humano.
Por tales razones odiados y persegudos. No pueden matarnos pero si hechizarnos. Somos vulnerables a la magia y todo lo sobrenatural. La unica única virtud que se nos a conferido es cerra los ojos. Cuando cerramos los ojos regresamos al sueño oscuro. Ahí nadie puede seguirnos. Y o mismo he tenido que cerra los ojos ante magos y verdugos para escapar a sus torturas.
Algunos piensan que nosostros mataremos al mundo. Que seguimos la profecía de los otros vampiros...
Como decía, nos gustan los libros. Leemos en promedio veinte libros por día. Nos encanta el conocimiento. La creación.
Escuchaos música. Caminamos. Vemos a los otros caminar, corer, besarse, andar en bici, pasear al perro. Y en su descuido vaciamos su luz* (*esperanza vital, sangre, vida, etc.).
Quizás porque falta mucho para el fin del mundo, quizás porque no nos importa. O será porque todos somos oscuros y estaremos bien en un mundo de sombra. Sin hambre. Porque sospecahmos que venimos de ahí.. La sombra nos trae, la sombra nos lleva. El vacío, la nada, la oscuridad.
Hoy la poblacion de nosotros ha crecido considerablemente. Pocos han muerto -se an apagado, quiero decir-. No a manos de hechizeros o brujas, mounstros ocultos, Esos sólo nos detienen, torturan o esclavizan. Pero morir...
Sé la historia de unos cuantos.Los que se cansn de leer y tomar café, los que no quieren deambular por las calles solitarios, sin rumbo, con la sombra tenebrosa de los árboles. Esos busca a alguien. Le siguen. Con el paso de los años, todos los otosños se parecenentre las lloviznas por la calle. Suigen a su alguien y lo miran desde fuera, en su ventana. Ellos se hacen invisibles. Inaudibles. Inoloros. Andan por su habitación, revisan su comida en la alacena. Miran a ese alguien en la ducha, mastuurbándose, escuchando música, pensando...
Sen enamoran de cada detalle. Hata el todo de ese algien. Tratan de robar una luz prohibida. La luz en el alma de un humano. La luz de sus ojos, de su boca, de su piel...
Cuando menciono esto, despierto un gran apetito. Me dan ganas de comerme la luz de la ciudad, del mundo entero, devorarla toda.
Pocos se an enamorado y cuendo pasa eso, se los traga un abismo terrible que surge, espectral y malévolo. Nos puede tragar, no sé a donde nos pueda llevar. Nuestraraza no puede comer esa luz vital, ni convivir con una persona human por mucho tiempo. Por esto algunos de nostros volvemos hacia los espejos. Ah, esa sutancia.
Pero nunca podemos hacerlo de priera fuente. Debemos evitarlo a costa de nuestra existencia. No podemos
tomar del mundo: ni amor, ni odio ni ningun sentimiento humano. Creo por eso leemos tanto. Somos creaturas románticas. Mi mente vuelve a pasados remotos. ¡Como se disfruta al ver humanos! Claro, siempre con el riesgo de enamorarse de unos; quedar aprendido a su imajen y su ser.
Entonses uno muere. Se enamora.
Lo evitamos, pero l deseamos tanto...
Deseamos tanto una aroma provocado, una mirada dedicada, un ser, una voz, un discucion continua, un sexo y sentir la sangre dentro del cuerpo y carne del otro cuerpo, calor, viajando a latidos por sus venas.
Dan ganas de ser humano.Quizá ellos no serían capaces de desear tanto y reprimir tanto. Por fin, luego de tantas calles vacías llego a mi calle predilecta. Ahí esta ella. Se llama "♥". La veo a través de su ventana, por el espejo. Cepillando sus cabellos, rápida pero monótonamete. Pienso en los de nuestra especie que se an enamorado y no se dan cuenta.
Los sintomas empiezan cuendo pierdes tu facinación por caminar en la tarde. Pierdes el hambre, te obseciona la creatura humana que has elejido. Un día te acercas, preguntas su nombre. La persona responde o te evade, te deja acceder o te aleja, de cuelquier forma cuendo toque su hombro, la beses o tomes su mano, con o sinsu aceptación, te deshaces. Te vuelves de polvo.
Te vas.
No más tardes no más otoños.
♥ tan preciosa ♥. La he segudi por dos semanas y no me ha echo perder el hambre. Es cierto que la he seguido por las calles. Tan cerca de segirla como para tocarla. Con deseo imperioso de tocar sus cenos o su cara y correr. Mi facinación por ella es grande y poderosa. La he visto en tantas partes, tantas tardes. hasta le escribí una nota, un poema,bueno no quiero decir un poema, los que escriben entre nostros están condenados. No se dan cuenta pero dedican lo que escriben lo que escriben al ser amado. Y mueren días después.
Le escribí algo que dice que ella es mi deseo. Me presento: mi nombre es "Trsiteza". Alucino sus pies, su piel, su forma. Claro que se lo escribí adornado. Con metáforas, rima, métrica y todo eso.
Quisiera darle este trozo de papel a ♥. Pero no, qué caso tendría... bueno estaría bien. Lo dejo fuera de su casa, frente a la puerta, corro, lo recoge, lo lee y le gusta o no. No sabría quién fue.
No. Llamo por teléfono. Ella contesta y escucha como recito lo que escribí. No, es mu tonto. Toco. Digo lo que debo decir y corro. Así vera mi rsotro, pero no me importa, cierro los ojos y desaparezco para regresar al sueño. Como si escapara de un hecizero. Me ire y ya no me voverá a ver -hasta el otro otoño, quiero decir-. Verla. Que me veaen directo y ya no oculto como fantasma moviendo sus objetos de lugar, susurrando. Que me oiga. Es la sensación que busco. Pero no estoy enamorándome, no lo estoy. No voy a tocarla. Verla ahí, en su ventana...
♥, creoque no podría vivir sin ti ♥.Pero no voy a morir, no estoy enamorado. Los vampiros como yo amamos la penumbra.
De pronto su cuarto queda oscuro. Ella se limita a decir mierda y refunfuñar mientras frunce el ceño. Me dirijo a ella, entrare como un ladrón y diré mi parte. La nota en el papel en un bolsillo de la gabardina. El poema que escribí. Pero no estou enamorado. Los que se enamoran no se dan ni cuenta, si los estubiera me daria cuenta. No resisto las ganas de tocarla, sentirla...
Sí, estoy acercándome por ti ♥, camino hacia ti, exrañamente ya n puedo cerrar los ojos, pero esta tarde no puedo morir, pues no estoy enamorado, ya no resito, quizá un leve toque no pueda marme, tal ves me salve, soy un hombre de ceniza, pero no estoy enamorado, no existen los vampiros de amor...
Sólo nosotros, sólo nostros...
.....:para r os a....
